El último verso

Presumía uñas de colores vibrantes

que hacían de su piel desgarrante
vicios de ocultos ocasos

desfigurados

Se quedaba quieto en el prado,

inmóvil, con el infierno coloreando

su pecho, absorbiendo lentos

pasos

Justo en el borde del acantilado

dejaba sus plumas escapar con dolor

y las olas que siempre gritaban

de tristes

Movía los hilos con violencia,

revoloteaba entre espesas cóleras

y atacaba con vehemencia los soles

nacientes

¡El día jugaba a avanzar sin volar!

Tiraba su cabeza hacia un abismo

y dejaba que sus patas aplastaran

ladrillos

Picoteaba la tierra queriendo tener filo,

creyendo que empezaría en el final

donde los gritos dejaban de ser

azulados

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